第323章 不听话的心跳

他把碗递给她，筷子摆得端端正正，然后在她旁边的门槛上坐下来。秋月接过碗，先喝了一口汤，又低头吃了一口面，吃了两口忽然停下来，看着碗里那个溏心蛋。

“你怎么知道我喜欢溏心的？”

“上回在你家吃饭，你嫂子煮的蛋是全熟的，你没吃完。后来有一回在作坊，我煮了三个蛋，溏心的你吃了俩。”山根搓了搓手，“我、我就记住了。”

秋月低头继续吃面，吃得很慢，一口一口地嚼。

吃着吃着，她忽然把筷子搁在碗上，侧过头看着山根。

灶膛里的火光映在他侧脸上，那脸上的棱角被火光勾得分明——高高的鼻梁，厚实的嘴唇，额头上还有一道今天搬面袋子蹭上的粉印。

她伸手把那道粉印擦掉，手收回来的时候，指尖划过他脸颊，那触感粗糙温热，像一块被太阳晒了一整天的青石板。

山根被她的手指碰得浑身一僵。他转过头来，两个人离得很近，近得他能看清她睫毛上有细碎的水珠，不知道是热气熏的还是刚才笑出来的眼泪。

他的心跳从耳朵移到了太阳穴，砰砰砰地跳。他不知道自己该做什么，只知道她的眼睛在火光里太好看了，好看得他挪不开。

“秋月。”他叫她的名字，声音哑哑的，像是嗓子眼里有什么东西在往上顶。秋月没答话，只是看着他。

那双眼睛里有火光在跳，有月光在晃，还有山根自己的影子。

他看见了，他看见她的眼睛里全是他。她的手还停在他脸侧，没有收回去，就那么轻轻贴着他的脸颊，像是贴着一件舍不得放手的瓷器。

山根觉得自己像是喝了三大碗山河醉。

他伸出手，慢慢地把秋月拉进怀里。动作很轻很慢，像是在抱一捧刚摘的棉花。

他的手环在她背上，能感觉到她后背微微僵了一下，然后慢慢软下来，整个人靠在了他胸口。

她的头发蹭着他的下巴，槐花的香气和柴火的烟气混在一起，山根觉得这是他闻过的最好闻的味道。

秋月把脸埋在他肩窝里，听见他的心跳快得像擂鼓，闷闷的，震震的，从胸腔一路传到她耳朵里。

那不是平静的心跳，是乱了套的，是慌张的，是一个憨厚老实了一辈子的人此刻手足无措的证据。

“你心跳好快。”她说，声音闷在他肩窝里。

山根没答话，只是把手臂收紧了半分，喉咙里含混地嗯了一声。他能感觉到她身体的温度透过衣衫传过来，温热的，柔软的，像一团被阳光晒暖了的泉水，又像一捧刚出壳的绒毛。

他以前扛过面袋子，扛过木料，扛过百十来斤的石头，可怀里这份温软比什么都沉，也比什么都轻，重得他不敢用力，轻得他舍不得撒手。

“秋月，”他低头把脸埋在她头发里，声音闷闷的，“我今天去山上找过梁石。他那里有一根紫檀木，是我做蚯蚓弓那年攒的。我想给你打把梳子。梁石说紫檀木做梳子不扯头发，还自带香气。你别嫌我手笨，梳子肯定做得没买的好看，但每一根梳齿我都亲手磨。”

秋月没有说话，只是把脸往他肩窝里又埋了半分。

赵山根，一个连蚯蚓弓都刻得歪歪扭扭的人，要给她磨一把梳子，要一根一根亲手磨梳齿。

“还有，”山根的声音在她头顶上低低地响着，“你上次说你脚冷，我在屋里盘了一个地火龙。柴火我已经劈好了，冬天我天天给你烧。新房的灶台我也改了，按嫂子说的改的，火头旺，炒菜快。”

秋月在他怀里轻轻抖了一下，像是在笑，又像是在忍着什么。

她从他肩窝里抬起头来看着他，眼睛里亮晶晶的，嘴角弯弯的：“赵山根，你什么时候做的这些事？”

“就、就这阵子。你每天下午去喂鸡的时候，我抽空弄一点。怕做不好，也没跟你说。反正我手笨，做坏了就重来。”

他不好意思地挠了挠后脑勺，“还有件事想跟你说——我不会说话你也知道，这辈子大概也学不会说甜话了。可我会干活，手上这把子力气一辈子也使不完。往后你饿了给你做饭，你冷了给你烧炕，你累了给你捶腿。旁的不会，这些我都会。”

秋月低头把那碗还剩一半的面端起来放在门槛上，然后转过身，把手里的筷子搁在碗上，动作很慢，像是在做什么郑重的仪式。

然后她伸出手，环住了山根的腰。不是拉手，不是靠肩，是实实在在地抱住了他的腰，把整个人的重量都靠了上去。

“够了。”她轻声说道，嗓子眼里有水声，也有笑意，“这些就够了。地火龙好，梳子也好。紫檀木的梳子要是做坏了，你就给我做一辈子的饭。反正我不亏。”

山根没说话。他把下巴搁在她头顶上，一双手把她抱得更紧了一些。

月光从院门口照进来，照在门槛上那碗还没吃完的面条上，照在两双并排放在门槛下的布鞋上，一双大一双小。

他把手环在她背上，感觉到她的呼吸慢慢变得平稳，跟自己乱了套的心跳合在一起，慢慢变成一个节奏。

他不急了。

心跳还是快，但不再是慌张的快，是踏实的快，像磨面机转稳了以后那种均匀有力的轰隆声。

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